DE POLÍTICA Y COSAS PEORES / Plaza de almas

AutorCatón

Este niño no tiene aún recuerdos. O si los tiene son difusos como un sueño: el de aquella prima con cara de muñeca que estuvo una vez de vacaciones en la casa; el del borracho que pasó un día por la calle, tambaleándose, y que al pasar le dijo palabras incoherentes; el del hombrón silencioso que vino a matar de un garrotazo en la cabeza al perro Kaiser, porque se pensó que tenía rabia. Todo eso lo puso el niño en un borroso olvido. Por eso no está recordando: está solamente viendo a través de la ventana. Viendo nada. Los recuerdos vendrán después, cuando los años vengan. Llegarán por esa misma calle; entrarán por esta misma ventana. Ahora son días de Semana Santa. Desde aquel miércoles la tristeza ocupó la casa. Se metió por la puerta de la calle y se alargó hasta la tapia del corral. Igual sucedió en el pueblo y en sus moradores: todos se entristecieron. La ceniza que el cura puso en la frente de mujeres y hombres cayó también sobre las cosas. Aquí en la casa los retratos, los espejos y las imágenes de santos han sido cubiertos con lienzos de color morado. Se cerró con llave el piano de la sala, y se hizo detener el péndulo del reloj de pedestal que suena con música la hora. Las jaulas de los canarios y gorriones fueron llevadas a la caballeriza para que su canto no se escuche en las habitaciones. El radio está apagado permanentemente. Han dejado de oírse por las noches los programas que después de cenar oían juntos el señor y la señora: el del Panzón Panseco; El cochinito; La hora del aficionado; El risámetro, El doctor IQ y los domingos por la noche el de Carlos Lacroix. El niño oye decir que el cine -uno nomás hay en el pueblo- está vacío: nadie va a las funciones, aunque en estos días pasan películas como Rey de Reyes o El Mártir del Calvario. Aquí en la casa las mujeres visten de luto, lo mismo la señora que las criadas. El papá, que tiene la voz fuerte, habla más quedo, y...

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